Visqueuse

 Une vis et un rivet, une fille sûre, capable de réparer les dégâts, badigeonnée d'un vernis glamour, toute une ribambelle d'artistes et d'écrivains, Sagan Françoise qui traîne chez Régine, le Tout Paname essayant de se convaincre d'une existence vaine, tantôt moquée, souvent blâmée. Frisant le ridicule, la cover la plus affreuse, la plus caricaturée. A l'orée des 80's, on ne sait plus qui en est, où et comment. La rive Gauche espère un second souffle les socialos. Charlots de province, missionnés sur la capitale, dans des bureaux capitonnés, pour ne pas passer pour des idiots, on fait carrière en marche arrière. Sur le terrain des incertitudes, le boulon est bien serré, histoire que la machine ne se dérègle pas. Mais elle est déjà HS, hors sujet. Les beaux jours sont depuis longtemps noyés dans la poudre, ça schlingue la cuirasse à bon marché, on sent même les glaviots à plein nez. Jacques Chazot, Bernard Frank et toute une clique désarticulée, se réenchantent avec du macramé, du brûlé jusqu'à l'os. L'oseille coule à souhait, on danse sans savoir ce que c'est. Disco, trop moderne pour ces vieux dépossédés de leur jeunesse par leurs apparats, leurs maquillages grossiers et leurs mèches peroxydées. Tout ça c'est dépassé !

Patt' Def' et tâches de rousseurs, Régine déboule depuis son bordel chez Castel, et voilà qu'elle emboîte le pas à l'hymne la plus crasseuse du monde. Sans sel et non sensuel.

Je survivrai est encore une adaptation qui fort heureusement ne rencontrera aucune station radio ! A part bien sûr la téloche.

Goûts rigoureux pour la turlutte en face B en sorbet.

Au Golf

 Tu n'as pas fini de jouer Rodolphe ? Détaillons l'acronyme : Gentlement Only Ladies Forbidden. En filant à l'Anglaise, le temps de jouer la pelouse avec un club, crème fouettée et arôme de bubble-gum, vestons en tweed couleur épinard, Porridge oblige histoire de vous filer la gerbe, vous avez le spécimen le plus répugnant, essayant de mettre dans un trou, l'objet de ses obsessions.

Quel sera notre préoccupation dernière ? Ecouter le craquement d'un vinyle, savourer le crépitement d'un parquet en bois ? Non, il s'agira de discerner les différences entre un recto et son verso.

La pause est remarquable, ce sourire figé pour des milliers d'années.  Romain Ruel est inclassable, il rentre dans une case pour en sortir aussitôt. Pour info, il est le patriarche de la chanteuse Elsa, victime d'un roman d'amitié avec Glenn Medeiros... On lui avait dit de mettre du rose, rien à faire, tant qu'à être un brin rétro, autant l'assumer.

Vous êtes gâtés, la version Maxi 45 Tours vous est offerte en long, en large et en traviole.𝙇𝙚𝙨 𝙎𝙩𝙖𝙧𝙨 𝘿𝙪 𝙎𝙝𝙤𝙪𝙗𝙞𝙙𝙖 ça ne s'invente pas !

Une avalanche de décibels pour nous informer que Romain va danser en compagnie de trois des ses amantes mandarines.

Tourni garanti. 

Déclic et des claques

 Les nuages sont retenus par des fils invisibles, sont absents et abscons les petites mains qui manipulent la population. Donnez leur du gras, et le reste suivra. Une baraque à frites, une braguette trop vite ouverte.

Partout cette même passivité cette mollesse dégoulinante, fatalisme rampant, l’ennui, mouvements vides de sentiments, la règle du jeu est de ne plus rien comprendre, de ne plus rien ressentir, le refoulement se fait en avalanches de gesticulations ridicules, dans un déluge coulant d'accordéons, partout l’image du dérisoire.

Pétales de fleurs jaunies, jolies allumettes pleines à craquer. Pas de réchauffé au seuil d'un hiver précoce.

Ne sois pas jaloux, mec ! L'odeur de soufre est un doux parfum. En 1977, ça sent le cramé, les punks menacent le clan des planqués, pendant que les Hard Rockeurs font frémir la bourgeoisie. 

1977, année de la création du label AB productions. Disco disque produit par Tony Rallo, la face A El Babarre est d'un classicisme sismique, de quoi faire danser la purée d'mouquère ! Mais ma parole, t'es bislouche ou quoi ?

Comme souvent et parfois, la face B est de qualité supérieure, *Craque moi est terriblement grivois, le trio Féminin Les Allumettes enflamment les mirettes. Le titre se mouche pas du coude !  

On ne résiste pas à l'appel du feu qui craque...

*En aucun cas, faire du feu de tout bois

A l'Arctique de la mort

Nous sommes arrivés au point de non-retour, la discorde est telle qu'on ne sait plus dissocier les pôles célestes des extrémités terrestres, la ligne de démarcation n'est plus qu'une fine pellicule, sans horizon. Le monde est un aquarium dont la vue est biaisée, déformée, alors pour se distraire, on apprivoise la folie de la modernité.

Mon lit est une ile déserte, entourée de créatures grouillantes, le sable m'envahit, quelque chose s'est glissé entre chaque vague, une liqueur dont les ondulations fouettent le cortex.

Ici rien n'est répertorié, en dehors des rubriques et des simulacres cherchant à masquer le moindre indice pensable, alors que le futur se rapproche, et qu'il devient difficilement envisageable, tuer le temps, est une  drôle de forfaiture.

La boiteuse, la sauvageonne,  symboles du « Grand Dérangement» lointaine providence des voyageurs, grouillez-vous, bande de flancs-mous ! Un coup'canne dans les guiboles ! 

Ces conteux et défricheteux obstineux se bousculent pour s'embourber dans les marais huileux, victuailles et paillasses, Ma Bruxelloise s'en réjouit face aux marchands de pacotille. S'enticher sans tricher du premier venu à la place Bara, n'en va t'y pas d'une histoire à s'en taper la tête à claques ? Le coquillard est un corbillard avec lequel nos amis Belges ricanent.

Jerrican des sens balancé, gicles de salive, pcht !… ça empeste l'eau d'Cologne !

La France aux chansons

C'est bien trop fort tout c'potin, on s'entend plus faut qu'on s'repose, il fait moins beau que l'année dernière, dans l'temps au moins ça travaillait, c'est pas maintenant qu'on va changer, pas assez de touristes, trop d'étrangers, à notre époque c'était plus dur, vous savez, moi j'en ai vu et entendu, j'ai mon ménage et l'escalier à remonter, les jeunes se foutent de tout, qui va payer notre retraite ? 

Interlude musical : on se calme et on boit une tisane.

Les Enfants de Dieu sont là pour vous faire oublier les tracas du quotidien. Souhaitez leur la bienvenue chez vous, ils ne sont pas si nombreux que le suggère les pochettes des 45 tours. 

Ils débarqueront dans votre salon en bateau, vous apporter joie et espoir.  Et surtout l'espérance !

Officiellement formé en 1968, comptant dans ses rangs un certain Jeremy Spencer, ça vous parle ? Noooooon ? Fleetwood Mac ? Voilà. 

Jeremy Spencer And The Children

Après ce court épisode, Jeremy quitta le navire. Mais les membres de la secte sont depuis arrivés chez vous. Il ne fallait pas les accueillir ces heureux migrants de l'esprit. Mamrmelade et coton. L'amour Qui Ne Te Quittera Jamais. Avec en Face B, l'incroyable We Love You France !

Tout un symbole ! Surtout en 1975, avant que ne soit dissous le groupe pour activités douteuses. Comparable à Choose France, ou sa traduc' Loose France.

Vous n'en vouliez pas, mais on vous en ressert encore ! Autant écluser jusqu'au dernier verre !

My Love Is Love, effet miroir d'un titre narcissique. On est au fin fond de l'Utah. Les mormons en sont ravis.

Cette pochette, âge éternel des vieux hippies, appartenant à un autre monde, ne seraient-ils pas en train de chanter un hymne à la poudre ???? Diamond of dust ! On se croirait au parlement !

Par quelle opération magique ces disques ont été publiés ? On peut qualifier ces 45 tours de bas de gamme, alors que prod' sont perchés des pointures musicales ?

La première fois que j'avais mis la main sur ce 45 tours, élégamment offert par un disquaire dont je garderais l'anonymat, j'ai pleuré...... de rire et de bonheur ! Redeviens un bébé et les voies du paradis te seront ouvertes. Le secret réside donc dans cette injonction ! Alleluya ! Merci.

Ce qui prévaut sur le reste

 On prévoit parfois d'être opérationnel, en état normal d'existence, jusqu'à ce que le matin pointe son visage des mauvais jours. C'est souvent comme ça, y'a rien à faire ou à espérer, plus qu'à laisser passer cette vague de spleen, et au moment où le ressac revient dans la gueule, voilà que débarque une chanson douloureuse mais qui étragement, plait et referme la plaie.

 Besoin de tendresse, curseur au maximal, en version Xanax, palindrome de la peur. Tendance mauvaise humeur contrariée par insuffisance d'amour. Faut dire qu'ça presse.

Gueule de Rock ? Ou plutôt tête en compote ? En fin de compte, Janic pique une crise, c'est la saison des pleurotes, ça chouine que l'été est terminé, et c'est tant mieux ! Faudrait peut-être réajuster votre vision sur l'horizon morne et gris qui vous tiendra compagnie. Mauvaise tête, qu'importe, si le succès est à la porte.

Concernant l'artiste, veuillez vous renseigner sur sa disco, et ses infos.

C'est dingue comme c'est fou

 

Bonjour les morts, Lundi, le pays se prépare à fêter sa journée en se consumant au travail. Aucun contexte ne semble émouvoir le quidam. Dans le prolongement d'une routine amorcée depuis qu'on leur a mis dans la tête 

Ceci explique pourquoi, je vois avec mes oreilles ou je peux parler avec la peau, j'ai la possibilité d'hybrider les fonctions des organes de façon instantanée, en transformant mon environnement comme un dessin animé.

Farid en fit de même, espoir de l'année 72, récit récent en résumé, exhumé.

Dingue Dingue et fou est à la croisée de Mike Brandt et Johnny clé à molette. L'instrumentation est toutefois enrichie par une production mastoc. 

Dès ce vent qui souffle, on ne retient que la voix. aurais-tu manger de l'amanite parodique ?

Tirage bichrome pochette ornée d'un recto portrait, suranné, la face B est plus écorchée. Même dirais-je un peu plus ennuyeuse. Faire carrière chez Carrere, quelle erreur !