Prends l'bus ma puce

 S'il n'y a plus d'places sur la banquette, t'inquiètes,  te mets pas la rate au court bouillon couillon ! 

Le règne du Bug est triomphal, pas une seule administration n'échappe à sa propre éxécution publique,  invasion de virus, plantages et court-circuit grâce à  l'ingéniosité des leaders de la techno au logis, les détenteurs d'une science en proie à toutes sortes d'anomalies, ne font pas évoluer les préceptes d'une République qui se réclame de De Gaulle, c'est dire le noyautage du projet, caduc et casse-gueule garantis par les plus rétrogrades, se réclamant du modernisme. Décidément les mots en isme ont mauvaise réputation, notez qu'il faudrait limiter à putanisme le pays de toutes les régressions qu'est la France, nation moribonde et puante. Mais revenons à antan. Sainte nostalgie, tu nous feras crever d'envie. 

Voilà que votre enfance revient en Flashes, interrompus par des bribes sonores, la téloche dans ce qu'elle a de plus mioche, revient en boucles épisodiques, un amour de coccinelle revu et corrigé pour la circonstance sans Disney, et pourtant le printemps de notre jeunesse ne cesse de refleurir en bouquets effervescents.

Véritable pièce de collection, ce 45 tours pose la question : quelle en est matériellement la valeur ? La pochette un tantinet flambante, avec ses artefacts tape-à-l'oeil et pourtant le charme opère sans anesthésie.

1980, tournant majeur d'une décennie précédente complètement balourde dans ses derniers assauts, une société fragmentée, les années Giscard sont tout autant du même règne que celui des médiocres qui régissent nos piteuses existences. Rien n'a changé. Tout est irrémédiablement foutu.  Au royaume des lâches, sont nominés une nuée de parasites dont il faut se débarasser. Hélas, le Franchouillard est con, le voilà qui va célébrer la libération de saint Nicolas, qui se distingue des cancrelats par son fort taux d'invincibilité, il faut être né du bon côté de la barrière pour ne pas être inquiéter par la Justice, mère de toutes les emmerdes répetoriées depuis les mutineries de la prison de Newgate à Londres jusqu'aux ébats plus récents d'une fin de règne d'un Occident en fin de course.

Le blues crasseux, celuu qui colle aux semelles, continue sa lente progresssion, celui des matins blèmes, où l'envie de crever dépasse le besoin de survivre. Les usines ne sont plus que mirages, il ne reste plus rien du passé, qu'un formalisme de nécessité. Pingres dont l'avarice se compte en vies exténuées. Le RER est toujours aussi huileux, compacté et sale, menant le gibier à sa potence. Pour finir cette satanée année, roulons-nous dans les fumées d'une voiture indémodable, qui porterait bonheur ?